historia del filo.

Entre las piedras se veía pasar la semilla que debía de ser plantada,
crecería en una nube bajo las tres proyecciones,
cuando el afilado cuchillo bajara su ancha hoja de cristal negro.

Tres pilares dejarían en paz a la tierra,
el fuego no pasaría sobre ellos más sí sobre los otros...
acompañados se irían en un barco con luces y alas.

En las altas montañas,
esperarían,
la llamada,
el silencio interno que siempre murmuraba...

Y el cristal negro,
dejaría de ser,
cristal negro.
Ya no más,
cristal oscuro,
no otra parte,
no la hoja,
ahora la limpia sonrisa del siguiente amanecer...

L.K.F