Hablaba la palabra,
aparecía desde la calle,
se perdía en el manantial de la infancia vieja.
Hablaba la voz del pasado,
no aparecía ni el recuerdo extraño del mar tranquilo.
Merecía ser escuchada por la locura,
era algo que se formaba y adquiría conciencia,
negociaba con la muerte cuando podía reflejar la luz de la noche.
Hablaba la palabra ,
se veía contenta de tocar el mal,
no quemaba las voces,
el tiempo le dejaba nacer,
y se arrepentía del mal y el blanco iba con ella.
Hablaba y no mentía,
la madre le guiaría hasta la luna...
L.K.F
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L.K.F